Il suo spirito adolescente è stato scalfito dal tempo molto più profondamente di quanto ella stessa possa aver appena lambito l’umida sabbia.

Il tempo è come la risacca marina considera adesso Zaira, sfiorando appena con le dita la bionda e docile fiumana di capelli che scende ad aggraziarle il volto deciso e dall’incarnato avorio immacolato.

Mentre sei intenta a costruire i tuoi fragili castelli di sabbia… prosegue errante il pensiero di lei … ecco che il mare si alza, si rigonfia e… BOOM! Spazza via tutto come farebbe la mano di un dio capriccioso: senza preavviso, senza spiegazioni apparenti. Infine, quando esso si è ritratto, dei tuoi castelli non restano che macerie, pezzi di frasi balbettate mai approdate a nulla, come aspettative infrante. Il problema è che quel maniero di granelli in frantumi sei tu, e non resta altro che aspettare una nuova onda fatta di anni, minuti o giorni, pronta a finire il lavoro, o l’eutanasia…

Da troppo, in effetti, Zaira vive − o meglio sopravvive − come in attesa di un ultimo pietoso flutto che si porti via i brandelli offesi e strappati di ciò che lei era ed avrebbe voluto essere.

I lunghi capelli chiari come spighe esauste all’imbrunire avrebbero dovuto essere lisce messi da sfiorare e carezzare per gli spasimanti, non un copricapo ingannevolmente languido che cela ricordi più grandi di lei. Le insenature d’acqua verde che porta incastonate tra le lunghe ciglia dovrebbero incantare i poeti e vincere gli amanti, e non far da specchio alla memoria della mano ferina d’un padre violento. Il corpo discreto, così acerbo eppure già levigato dal soffio malizioso di Venere, era per lei la promessa di palchi su cui volteggiare, ove poter danzare sull’orlo del precipizio per saltarlo a volo d’aquila senza mai guardare in basso… Ma la gravità pesa come la più definitiva delle sentenze su questa terra. Le sue esili forme avrebbero potuto essere approdo di carezze, essere contemplate come un lungomare colorato di tramonto.

Mai il corpo di Zaira avrebbe dovuto conoscere la claustrofobia ed il tremore glaciale di chi DEVE celare un segreto: il suo segreto erano quelle irsute braccia adulte; quelle labbra importune ed acri di fumo e birra; quel viso tagliente e ruvido di barba incolta; quel sesso vendicativo, rabbioso, profano e dall’ ineffabile incedere che le faceva così male… troppo!

E così, dopo aver usato i suoi piccoli piedi danzanti per piroettare via lontana da quell’ incesto di sangue che l’aveva annullata, Zaira, ancora poco più che quindicenne, trascina i suoi anni stanchi sulla spiaggia più remota. Sua madre sapeva ormai tutto da tempo; i piedi che le sostenevano l’anima, tuttavia, non erano mai stati minuti ed agili come quelli della figlia, e quando il palco della vita ha preso a scricchiolare implacabile sotto di lei, quel suo cuore anziano ha smesso di resistere sulle punte, così che un’onda di rimorso se l’ è portata via.

Soltanto un fruscio sugli alluci riesce adesso a fermare l’ostinazione masochista della memoria: Zaira strofina col gomito la maschera di lacrime dal viso per poter individuare l’origine di quella sensazione di solletico; un anemone, almeno a prima vista.

Ma cosa ci farebbe un anemone, un fiore che vive radicato sott’acqua, qui fuori all’aria!? si domanda la fanciulla, sorpresa ed ancor più compiaciuta dalla bellezza di quella creatura sradicata e muta. Per qualche frazione di secondo la ragazza si sorprende a provare solidarietà per l’anemone naufraga, anch’essa lontana da casa, in fuga, senza radici e soprattutto anche lei trascinata via dalle sue onde. Il fiore assume tutti i colori dell’iride, riflettendoli sul viso meravigliato di Zaira luminosi e carichi di speranze apolidi come fossero il bacio di un arcobaleno.

Raccogliendo la creatura nel salvifico palmo della sua mano infantile, ella si accorge di un fatto assai strano: i petali tentacoliformi dell’anemone si muovono sinuosi e vitali, come fossero ancora nelle profondità degli abissi a fendere l’acqua circostante. Mossa da  uno slancio di umana solidarietà, Zaira s’incammina impavida col suo lungo vestito di seta color crema, dritta verso il mare aperto, decidendo di restituire l’anemone al suo habitat, di fare in modo che almeno lui ritorni a casa.

Non appena riprende contatto con l’acqua, però, il fiore degli abissi assume una forza incontrollabile, attaccandosi al braccio della ragazza come una ventosa e trascinandola giù, verso la barriera corallina! La fanciulla non fa in tempo a  dar’ voce al panico attraverso le grida che già si ritrova sommersa, sopraffatta dalla vegetazione subacquea!

In meno di un secondo, così come si sono disciolti i rumori del mondo emerso, svanisce anche la paura; Zaira si rende conto di poter respirare. Solo adesso l’anemone si stacca da lei. Fluttuandole attorno come un derviscio delirante si trova all’ altezza dei suoi occhi; pare quasi voglia parlare con lei. Ma, si sa, un fiore non può parlare. Eppure ella avverte qualcosa; sente che in qualche modo l’anemone sta cercando un contatto. E forse se ne convince al punto da vedere attraverso il corpo colorato del fiore tutta la sua esistenza. Vede immagini nitide del suo vissuto, perfino dei sogni e dei quotidiani incubi che li hanno tarpati; osserva tutto come da una sfera di cristallo, visioni deformate solo dalla sagoma della creatura marina. Che l’anemone abbia trovato la sua anima? La risposta a questa domanda stava per giungere da una voce subacquea e leggera che il suo cuore danzante può adesso udire distintamente:

Avevi ragione quando mi hai raccolto sulla spiaggia; siamo due fiori strappati che hanno cercato di fuggire danzando, ma l’onda ci ha sospinti e strattonati. Eppure − pensaci un attimo Zaira −  su di noi si riflettono ancora i colori dell’iride. Sono secoli che vago da un mare all’altro, rimandando a chiunque mi trovi l’aspetto della propria anima, raccontandogli l’immagine di come essa sia davvero. Tutti i tuoi predecessori erano  troppo concentrati sul proprio dolore, e dunque vedevano solo se stessi. Tu no; ciò che hai subito non ti ha tolto la capacità di guardare oltre il tuo male, l’ha semmai acuita. È per questo che tu hai visto il mio spirito; sei tu, Zaira, ad aver trovato me.

Nell’indifferenza brutale del mondo emerso, nel frastuono polifonico e distratto di  violenze ordinarie, ovattate solo dalle distrazioni prive di aspettative della TV e dei messaggi da cellulare, qualcuno sta ancora cercando Zaira. Ma lei ora è al sicuro; può ancora danzare, fluttuare realizzando sogni di cartapesta che nessuno può più strappare; ora solo il mare la carezza.

Ora lei sa di essere un fiore degli abissi.

E…chi mi cerca trova. Spiego subito: sul sito della rivista L’ESPRESSO e del quotidiano LA REPUBBLICA, ossia www.ilmiolibro.it , che invito tutti a visitare, ho recentemente avuto la possibilità, bypassando il monopolio chiuso e troppo spesso inaccessibile delle case editrici, di cominciare a pubblicare (devo dire, ottenendo già dei positivissimi riscontri di critica da parte di altri lettori-autori come me) e il punto di partenza in questione è stata la mia raccolta di poesie PICCOLO CUORE ATOMICO.

Al seguente link… http://ilmiolibro.kataweb.it/lavetrinagenerale.asp?act=&sez=progetti&page=2 , si qusto qui, trovate la vetrina del sito, proprio la pagina dove si trova il mio libro (vi ricordo; Fabio Orefice PICCOLO CUORE ATOMICO). Se ci andate e lo leggete ne sarò felice. Se lo leggete e vi piace davvero, e magari decidete di acquistarlo (costa poco, non siate torchi sù!) allora anche il mio conto corrente ve ne sarà molto molto grato…. Buon giro in quest’universo aperto fatto di letteratura e persone che la amano. A presto

Metti che però, quella sera del 26 settembre, il rock abbia la Q maiuscola di Queen, riuniti ancora una volta dopo il revival tour del 2005 assieme al loro vecchio amico, grande front man degli storici Free e Bad Company Paul Rodgers, cantante dalla possente voce blues e intrattenitore di notevole caratura. Inutile sprecare parole su paragoni improponibili che nessuno avrebbe l’interesse e l’impudenza di fare. La nuova band così riunita, nonostante i suoi tre componenti principali Rodgers, il leggendario e sempiterno chitarrista dei Queen Brian May e il suo vecchio compagno d’avventura già dai tempi degli Smile(gruppo pre-Queen degli anni ’60) il batterista Roger Taylor, mettano assiene quasi un ‘Uomo Bicentenario’, funziona alla grande e sembra essere a metà tra la sua gloria storica, quando assieme al bassista John Deacon (ritiratosi da anni dalle scene) e al leggendario frontman e leader della band Freddie Mercury dettavano legge nella musica e nelle classifiche tra gli anni ’70 ed ’80, ed nuovo corso fatto soprattutto di buono e godibile rock duro-melodico molto ben costruito e vicino agli stili classici che probabilmente li hanno ispirati negli anni formativi della loro adolescenza. Un parziale ritorno alle radici senza la pretesa inutile di ripetere la magniloquenza e la pomposità molto vicina all’opera e alle grandi armonie multi-vocali che Freddie aveva a suo tempo reso il marchio di fabbrica dei Queen, e che solo con lui avrebbero potuto funzionare ancora.

Passato insomma il tempo delle indecisioni e delle critiche da parte dei fan storici, i nuovi Queen & Paul Rodgers (intestazione che vuole sottolineare che non si tratta della band storica, ma di qualcos’altro) rinascono recentemente con un nuovo disco ‘Cosmos Rocks’ (che non ho ancora ascoltato) ma i cui pezzi selezionati per lo show si sono perfettamente innestati sia con le contaminazioni folk-blues del repertorio di Rodgers sia con gli evergreen dei Queen.

E così, mentre sei in mezzo alla folla a pochissimi metri dal grande palco, con Brian e Paul che a turno ti passano davanti, e senti che hai realizzato un sogno che ritenevi impossibile e che hai coltivato per quattordici anni, metti che proprio in quel momento ti guardi attorno e vedi i papà con i figli adolescenti, i ventenni, quelli della tua età e gente mooolto più grande che balla e canta e batte le mani sui ritornelli anche con più energia di te, e ti senti un pò a casa; ti viene in mente di quando, durante la prima occupazione del liceo, nel 1993, hai cominciato ad ascoltarli, pietrificato dalla voce di Freddie che ora riappare come per magia in audio e video durante la storica ’Bohemian Rhapsody’, e dalla potenza e pulizia degli incredibili e complessi assoli di Brian May,che ora è lì, uguale a se stesso come sempre, con la sua fedele chitarra rossa di tutta una vita e con la capacità di riprodurre quegli assoli che danno l’idea di sentire suonare Paganini con la chitarra elettrica. Metti, insomma, che un cerchio si chiuda; le canzoni, amicizie che sono andate e venute, momenti della tua vita anche dolorosi in cui Loro c’erano a farti da colonna sonora, immagini di gente che canta in coro ballate come ‘Love Of My Life’ senza sbaglaire una sola parola, o che alzano le mani e battono perfettamente a tempo i palmi durante i cori di ‘Radio Ga Ga’ come nel video della canzone, o Roger Taylor che batte tamburi e grancassa dando vita al battimano che introduce ‘We Will Rock You’, o lo stesso Brian che sembra quasi sopraffatto dal calore della gente che canta con lui e spesso appare visibilmente commosso, soprattuttoq uando, complice il megaschermo alle spalle del palco, si ricorda il cantante ed amico scomparso Freddie.

Metti allora, che durante questo momento personalissimo ed ‘intimamente’ condiviso con qualche migliaio di persone, una voce irrompa gioiosa e urlante nel religioso silenzio che accompagna uno stravagante assolo percussivo di Roger Taylor in proscenio, e con tutta la forza e il fiato che ha in gola ti riporti per un secondo ad essere consapevole di trovarti a ‘Roma Capoccia’ col suo pur affettuoso ed incoraggiante ‘Daje A’ Roger!!!!’ (Roger pronunciato con alemeno quattro G).

Metti poi di seguire con gli occhi quella voce e di realizzare che si tratta di una ragazza di non più di una ventina d’anni… Che può saperne una così giovane dei Queen!?… Metti che poi sopraggiunga subito dopo un altro pensiero: Accidenti – pensi tra te e te per quello che i decibel dell’amplificazione possano consentirti di ascoltare anche da te stesso- allora non sono finiti ‘nella naftalina’ né, anche da un pubblico tanto generalista e superficiale come il nostro, sono considerati ‘troppo difficili o distanti’ come gruppo musicale.

Metti che una sera, una ragazzina romana gridi in romanesco al batterista di una delle più leggendarie rock band britanniche di darci sotto con le percussioni, e metti che questo, anzicché infastidirti come avresti potuto pensare, ti faccia sorridere, e ti dia la sensazione che in quel momento privato si possono trovare come ‘ospiti’ tante persone diverse da te che mai avresti pensato di invitare ‘a casa’ in altre circostanze, ma che in quel momento e chissà, forse mai più, ti fanno sentire comunque ‘a casa’.

Metti, inoltre, che tutto questo si possa raccontare con l’eloquenza di immagini anche migliori di tutte queste parole. Metti però che se non fosse stato per la tua compagnia d’avventura, Silvia Farinato, questi scatti preziosi non esisterebbero…Grazie!

Banalogy

Banalogy; A prezzo speciale

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Banalogy; Tenere fuori dalla portata dei bambini

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Indossala per non infeltrire, vivila per poi appassire

Smetti di chinare il capo, e resta ben genuflesso

Banalogy, potrebbe essere qui dietro l’angolo!

Banalogy, Energia per anima e corpo

Banalogy, ritrova la tua autonomia

Banalogy, ritardante per lui e stimolante per lei

Banalogy è pervicace ipnosi a basso contenuto calorico

Banalogy è la marcia incessante per trovare la naturale regolarità

Così segui la marcia, obbedisci e resta oligominerale

Così segui il suo richiamo, e sarà la tua birra!

Banalogy, i tuoi numeri in diretta!

Banalogy, il tuo lavaggio testato clinicamente!

Banalogy, la nuova fede più conveniente!

Banalogy, bevila, fuggine o falla più tua

Banalogy, puoi non crederle, e se ti troverà sarai estraneo a questa massa

Banalogy, è tutto intorno a te!

Banalogy, costruito intorno a te!

Banalogy, i suoi adepti eterni, i nostri inverni, saranno su tutti gli schermi

ACQUA STORTA

ACQUA STORTA dell’esordiente Luigi Romolo Carrino (Meridianozero − 10,00 €) esterna luoghi, suoni e personaggi borderline dal sapore ruccelliano, ravvisabili a partire dai due protagonisti; il figlio del Boss che con risolutezza porta avanti affari e onorabilità della famiglia e il suo gregario, nonché  amante. I due portano avanti la loro storia d’amore storta all’insaputa di quel mondo brutale e anacronisticamente sessista. A fare da cornice inganni, storie di droga, omosessualità clandestina e ostentata e lotte per la supremazia. Il tutto raccontato con vulnerabilità e credibile innocenza di chi fa del dolore e della brutalità la propria condizione ordinaria.

Un affresco amaro in cui Ragioni di Anti-Stato e Sentimento trovano terreno di contesa grazie a frasari concisi, veloci e assassini più dei proiettili. Uno squarcio scomodo, imbarazzante e commovente di realtà.

Perfetto per chi avverte la necessità di trovare una storia nell’immobilità opprimente e torbida del reale in cui tutti vogliamo sapere tutto all’istante. Da leggere.

                                                                                                             FABIO OREFICE

ACQUA STORTA

Carlo Pagetti, professore di lingua e letteratura inglese all’ Università di Torino, nonché “vate” della fantascienza e dei suoi risvolti culturali, ha scritto la prefazione a “Scorrete lacrime, disse il poliziotto” di Philip K. Dick, riedito pochi mesi fa dalla Fanucci (che in occasione dei venticinque anni dalla scomparsa, sta  ripubblicando l’intero catalogo del criptico autore americano). In essa ci fornisce le spiegazioni più lucide e rivelatrici su questo importante capitolo della narrativa fantascientifica, che lo stesso autore non esitò a definire con orgoglio << my Doubleday novel>>. 

   In un futuro non troppo lontano da Noi per cronologia e sfondo, Jason Taverner è un celebre cantante e show man televisivo. Un giorno, mentre la sua vita di glorie e successi continua a scorrere tra applausi, dirette TV, fan e corteggiatrici talora ossessive, finisce in un baratro inatteso, il peggiore che chiunque, specie qualcuno nella sua posizione di << Celebrità >>, possa immaginare di vivere: Taverner diventa, senza alcuna apparente spiegazione, un perfetto sconosciuto.

In questa realtà “orwelliana” in cui il dissenso − esemplificato dai gruppi di studenti universitari clandestini − è bandito e perseguito come un’ “anomalia del sistema” (perfetta metafora della repressione “maccartista” messa in atto dal Governo USA e dalla CIA tra i ’50 ed i ’60 e che causò non pochi problemi ad intellettuali outsider come Dick, in termini di emarginazione sociale e paranoie), e dove vige un ferreo sistema di controllo marziale,  Jason è ora un fuggiasco, un “estraneo alla massa” perso in un reale del tutto simile a quello che costui conosceva… tranne per il fatto che nessuno ha più memoria di lui.

  D’accordo con le riflessioni di Pagetti, si osserva quanto Taverner sia l’esemplificazione del dio greco del vino e dell’estasi dei sensi Bacco, in quanto rappresentante di un universo, quello dello spettacolo, fatto di vanità, perdizione, piacere ed autoreferenzialità spinta ai confini dell’egomanìa. Ed anche quando  il mondo, il Suo mondo, soffre di mono-amnesia verso di lui, egli continua ad essere la trasfigurazione del dio Bacco, ma nell’accezione di icona osannata della dissolutezza, eppure emarginata da un “regno” basato sull’ordine e la disciplina. Qui entra in gioco l’altra figura chiave della storia: il <<poliziotto>>, ossia il generale Felix Buckman, colui che con maggiore alacrità ed efficienza darà la caccia al non identificato Taverner. Buckman, sempre secondo l’esaustiva analisi di Pagetti, è invece la rappresentazione di Re Lear. Proprio come il sovrano shakespeariano, infatti, costui si fa autorità intransigente e morigerata in un Paese precariamente sorretto da una dittatura che è sempre sul punto di cedere alla corruzione, al narcisismo e ad ogni cosa in cui piacere violenza siano ormai fusi assieme.

  Per quanto riguarda la mia esegesi, il protagonista si ritrova chiuso in una sospensione soffocante tra essere e non essere. Lo “straniero” −  quale miglior’ termine per spiegare la condizione apolide, interiore e fisica, di Taverner − si ritrova avvinto ai margini di un sistema dove chi sei viene definitivamente misurato in base a come e quanto appari sugli schermi televisivi. Ecco il punto, il significativo “subplot” di Scorrete lacrime: la frammentazione dell’Io nel mondo moderno; Jason Taverner è in bilico tra apparenza e contenuto, percezione pura ed interiorità; si fa “ambasciatore” dell’uomo che da sempre tenta disperatamente di lottare contro le ombre spaventose delle pure apparenze e delle proprie insite debolezze; ombre che di volta in volta si manifestano attraverso la religione, le convenzioni sociali, la retorica, o i mass media. Per tale ragione l’uomo Jason non può prescindere dal personaggio che conduce il <<Jason Taverner Show>>.  

  Svettando fulminei attraverso pagine e parole come i <<cavilli volanti>> sui tetti luminescenti dei grattacieli, scopriamo, quale che sia il finale, che Io è solo una definizione di comodo, un prisma insanabile forgiato purtroppo più dalle percezioni esterne che dalle caratteristiche personali innate; Io è una contesa ormai impari tra la libera scelta ed un TV color che non si spegne mai. A causa dell’ esasperato progresso che incatena d’assuefazione il libero arbitrio, l’autocoscienza scorre via come un flusso inarrestabile che anziché rompere gli argini delle imposizioni e dei “totem” ne rimane soffocato, lasciando che in essi anneghino anche le minime certezze sul proprio essere. Ed allora <<scorrete lacrime>> .